Acudí a la plaza donde Trent tenía que recogerme. Las tres horas que acordamos ya habían pasado y no aparecía. Esperé media hora más antes de irme de allí, fijándome en todo lo que acontecía a mi alrededor y con la sensación de que algo iba mal.
La angustia empezó a dominarme, cada rostro que se cruzaba en mi camino me parecía amenazador o, en el mejor de los casos, sospechoso.
Una mujer de avanzada edad se acercó a mí, caminaba a duras penas con ayuda de un bastón, parecía preocupada.
-¿Está usted bien señor? Tiene muy mal color, ¿necesita algo?
La verdad es que no me encontraba en perfectas condiciones pero aceptar la ayuda de una anciana me parecía deplorable.
-No gracias señora, estoy bien, un bajón de azúcar simplemente.
-Vaya al médico, no tiene buen aspecto hijo.
-Vale, gracias, hasta luego señora.
Tras alejarme de allí decidí sentarme en un banco. Tenía que calmarme, Trent se habrá retrasado y no ha podido avisarme, tarde o temprano me llamará. Poco a poco mi cuerpo volvía a la calma. La lluvia que empezó a caer, la barahúnda del tráfico y el ensordecedor tumulto de gente refugiándose bajo los portales impedían que pensara con claridad.
Darme un paseo hasta las oficinas del periódico donde se insinuaba la sospechosa muerte de mi esposa me pareció una buena opción, quizá me resolvía algunas dudas sobre todo esto.
Se me pasó por la cabeza abandonar, irme lejos, muy lejos, y olvidarme de todo. Al fin y al cabo no iba a poder traer a mi mujer de nuevo hiciese lo que hiciese, pero algo en mi interior me obligaba a avanzar, la necesidad de encontrar un culpable a quien hacerle pagar todo lo que había hecho, ese era mi único estímulo.
La entrada de las oficinas daba verdadera pena, delgadas grietas recorrían las paredes, pintadas de un gris uniforme, símbolo de la alegría que allí se respiraba. Todo era viejo y cochambroso, como la secretaria que estaba sentada en aquella mesa, que parecía no gustarle demasiado mi presencia.
-¿Qué desea?
-Vengo a ver a Mark Hennings.
-¿Sabe él de su… inesperada visita?
-Si lo supiera no sería inesperada.
-¿Qué es lo qué quiere?
Esa mujer era irritante, daba grima y me estaba sacando de quicio.
-Ya le he dicho que vengo a ver a Mark Hennings, ¿podría avisarle?
Soltó un desagradable gruñido, cogió el teléfono y marcó unos números. Tras una breve conversación me dijo que pasará al despacho del señor Hennings. En su puerta pude leer: “Redactor Jefe”
-Buenas tardes señor Hennings, soy Paul Wellstron, detective privado.
Había pensado un buen rato qué iba a decirle, en los periódicos de hoy se hablaba de mi muerte, quizá no tenía ni idea, pero era mejor no arriesgar. Lo de detective privado me pareció una buena idea para sacar información.
-Lo mismo digo señor Wellstron, ¿en qué puedo ayudarle?
Su despacho gozaba de la misma decoración que la entrada, lo cual me hizo intuir que no les iba demasiado bien. De hecho hasta esta mañana yo no conocía el nombre de su periódico.
-¿Escribió usted el artículo sobre la muerte de Sara Bale?
-¿La criptóloga? Si, yo lo escribí, me pareció muy interesante.
-¿Es verdad eso que dijo sobre que la policía tuvo dudas a la hora de calificar la muerte de Sara como accidente?
-Yo nunca miento en mis artículos señor Wellstron.
-No pretendía ofenderle señor Hennings.
-Puede llamarme Mark.
-¿Por qué tuvo dudas la policía?
-Bueno… no todo el cuerpo de policía tuvo dudas, uno de los policías que acudieron al lugar de los hechos era amigo mío. Me confesó que era todo un poco raro, no había signos de frenado en la curva y el hombre que llamó para avisar del suceso, que estaba en una gasolinera cerca del lugar donde Sara murió, testificó ante la policía que oyó un claxon a lo lejos, salió para ver que pasaba y vio pasar un coche a toda velocidad, haciendo eses y sin dejar de pitar. Al principio pensaron que Sara iba borracha. Los resultados toxicológicos dieron negativo. Entonces… si Sara estaba en perfectas condiciones… y no estaba dormida… ¿por qué no frenó? Antes de que la investigación siguiera su curso sus superiores dieron por cerrado el caso. Se calificó como accidente y quedó todo archivado.
Me quedé sorprendido de lo fácil que había sido sacarle la información.
-¿Es posible que manipularan su coche?
-Si, era una de las hipótesis, pero no se comprobó.
-¿Sería posible hablar con su amigo?
-No. Murió hace dos días.
-Vaya, lo siento mucho. ¿Cómo fue?
-Un tiroteo, ya sabe, es uno de los problemas de ser poli, acudió a una llamada por una reyerta entre bandas… y acabó muerto, él y su compañero. Espero que cuando encuentren al que le disparó lo torturen hasta morir.
-¿El compañero también acudió al lugar donde Sara murió?
-Si claro, fueron ellos dos los que se encargaron de llevar el caso. De todas formas ya está cerrado, no hay nada que investigar. Por cierto… ¿por qué está usted haciendo preguntas sobre este tema?
-La familia de Sara me contrató, ellos piensan que hay algo raro detrás de todo esto.
La única familia que tenía mi mujer era yo…
-Entiendo, pues si descubre algo nuevo no dude en decírmelo, este periódico necesita un bombazo como agua de mayo.
-Así lo haré Mark. Muchas gracias por todo. Me ha sido de gran ayuda.
-De nada, pase un buen día Paul, encantado de conocerle.
-Lo mismo digo.
Esperaba que fuera mera coincidencia que los policías que investigaron la muerte de Sara estén muertos… Pero si no era así algo muy gordo había detrás de todo esto. Tenía que volver a la cabaña para descubrir lo que me quiso decir Sara con aquel mensaje.
Nada más salir a la calle me sonó el móvil. Era Trent.
